Pil, či nepil, metyl?

Jedu-li do práce na bicyklu poznám poslepu kde se nacházím. V sokolské kuchyni smaží cibulku, u splavu smrdí chcíplá ryba a o půl kilometru dál zbytky po venčení čoklů. U bývalé motorárny Zetoru pořád i po letech je cítit směs prachu a minerálních olejů, na nábřeží spálená nafta, protože tam už skoro rok něco bagrují a tady...no moment, tady má být cítit přeci dopékací linka zmraženého pečiva řetězce InterSpar! Rum? V místě, kde obvykle piknikují bezdomovci se v kaluži rezavé tekutiny blyští tisíce střepů částečně přilepených k velmi originální etiketě z domácí tiskárny. Řekněte mi, kam se z lidí bez budoucnosti a smyslu života vytratil fatalismus.